Ela faria as obras de arte que moram no Louvre se sentirem um pouquinho menos belas e importantes. Faria meus escritores favoritos sentirem inveja da musa que me cativou e decora meus textos de amor.
A cada linha que escrevo para ela, eu descrevo um motivo a mais pelo qual eu acho que ela me faz respirar uma paixão absurda, mágica, rápida, tão acelerada quanto ela é. Que me atropela, me levanta, me joga pro alto.
Me fornece tanta paz. Tanto amor.
Ela é a coisa mais linda da minha vida... Mas a paixão ainda me gera uma mistura entre maluquice e confusão, eu não entendo sentimentos então eu torço para que ela esteja aqui, mas só quando eu acordar. Que saia dos meus sonhos, mas que more em mim. Que me deixe dormir, que saia da minha mente, que saia de mim porque quando ela está longe faz tanta falta que não vivo bem então: saia de mim, mas venha pra mim, tome conta de minha mente e não me deixe mais dormir.
Que torne as coisas quentes por aqui nesse bairro frio de São Paulo.
Porque a única certeza que eu tenho é que depois que ela aterrissou na minha existência tudo que eu sinto de ruim foi magicamente diminu...indo.
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